Oggi proprio non gira, non è giornata.
Mi dà fastidio il ticchettio dell’orologio, chi gli ha raccomandato di scandire il tempo?
Il tempo che passa è fastidioso, chiassoso. Fosse almeno di natura discreta, avesse la delicatezza della brezza…no, tic tac tic tac, ci tiene ad essere precisino, a farsi sentire. 
Quando poi s’inoltra nello spazio e s’impossessa di una parte solo tua, lo è ancora di più. Sapevo che lo spazio-tempo nascondeva una fregatura, altro che curvatura.

La guardo di nuovo e non se ne va. Non è un segno del cuscino, anche se ho dormito gran male.
Fosse semi-invisibile almeno. No, sarà lunga 3 cm. L’ho misurata mentalmente, lo ammetto.
La macchina del tempo del pazzo Alexander H. ha fatto il suo scalo, lasciandomi il segno del suo passaggio. S’è pure rotta e va solo nel futuro, indietro non torna più.

Cercando consolazione, ho pensato alle parole di un’amica. Lei dice che ogni singola ruga ha una storia da raccontare. Già, una storia. Mi chiedo se è una storia dell’orrore, dell’errore o d’onore, oppure di dolore, d’amore o di colore, magari racconta del calore del Sole?

Mi riguardo e la riguardo, prendo coraggio e glielo chiedo, ma lei s’imporpora! Pure una ruga timida m’è capitata! D’altronde se s’incunea in una faccia come la mia, non può che essere timida.
“Ben ti sta”, penso tra me e me, “non sarai mai la ruga di Sua Maestà. Dovrai accontentarti di campi d’erba e cieli tersi, di qualche fiore e sì…anche di vitali compromessi.”
Povera, gran male è capitata… quasi mi fa tenerezza.

Poi mi dice che è nata all’improvviso, che se si trova lì, tra il naso e la fine delle labbra, è per colpa di un cedimento del paradiso.
Il giorno dell’equinozio d’autunno, la Santa Cicogna Rugosa, che volava a velocità sostenuta nel mezzo cielo dell’età mediana, s’è scontrata con il gufo-diavolaccio del prosciutto negli occhi.
Ha mollato il malloppo di botto e nel mio naso ha trovato conforto. Insomma, dice che non è proprio un aborto, che alla fine il posto era giusto, che il tempo era propizio, che non voleva insediarsi quando già ero all’ospizio.

M’implora. M’implora di tenerla.

E io già stavo pensando di oscurarla, di plasmarla a mio piacimento con kg e kg di creme miracolose, d’oli essenziali portentosi e rimedi vari rimpolpanti…ma…ora il coraggio chi ce l’ha?
Mi guarda e sembra sorridere, spostandosi ancora più a destra. Mi racconta che porta un messaggio stagionale, un cenno d’ingiallimento e di foglie multicolori, uno spirare freddo di vento ma cieli più tersi, sole che non s’arrovella e migrazioni in lidi limpidi, in acque placide.
Sembra paradisiaco. La tengo, ho quasi deciso per il sì.

Poi mi smezza il sogno a metà, dicendomi che l’ho addestrata io. È la ruga dei mancati sorrisi.
Quasi mi rimprovera, dice che sarebbe stata più carina, se io avessi sorriso di più.
Che impertinente! Ma non son permalosa e… beh, se guardandola mi ricorderò di sorridere spesso, solo per stanarla dalla sua immobilità, avrò uno scopo in più.
Ok, ho deciso, la tengo!

Dopotutto è una ruga che ancora sussurra, potrà tenermi compagnia nelle notti insonni e le farò conoscere il mio mondo silenzioso, giorno dopo giorno.

Emanuela

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Quest’anno, in primavera, in questo piccolo borgo di campagna, i fossati erano punteggiati del giallo dei giaggioli acquatici.

Mi sembrava fossero più numerosi del solito, o forse era la prima volta che mi soffermavo a guardarli.

C’è differenza tra il vedere del giallo scorrerti nelle pupille mentre cammini e contemplarlo, quel giallo, mentre si fa largo tra il verde lussureggiante delle rive dei fossi, intrecciandosi focoso con alcuni fili taglienti di canestrello.

I giaggioli selvatici o Iris palustri sono una specie vigorosa e preziosa. Sono capaci di depurare l’acqua assorbendo i metalli pesanti e vederne così tanti mi ha rallegrato. In un mondo in cui tutto sembra essere inutile, un piccolo fiore fa la sua parte. Depura il luogo in cui mette radici.

L’iris prende il nome dalla dea Iride, considerata la messaggera tra gli dei e gli uomini. Me la immagino mentre postava l’arcobaleno nel cielo e scendeva veloce a colpi d’ala. Nella nostra tradizione popolare vedere un arcobaleno dona sempre stupore e felicità. Ci piacciono i colori e la sua forma di ponte ci racconta storie d’alleanza e di pace.

Per un contadino poi l’arcobaleno, dopo la burrasca, è un segno lieto e lo guardiamo sperando che la tempesta non torni a romperci le uova nel paniere. Lavorare in balia degli eventi atmosferici non è piacevole, ma questo si sa.

Ci sono poi quelli che l’arcobaleno lo amano davvero. Ci sognano su, ci scrivono versi, amoreggiano con i 7 colori e creano capolavori che parlano d’amore tra cielo e terra, tra anime lontane, tra estremi opposti. Si racconta che qualcuno lo usi come altalena e sogni di dondolare appeso tra cristalli di luce scomposti. E in quel breve istante profumato di cielo, tocchi con un piccolo dito un impercettibile balenante flash di felicità.

Ma ci sono anche anime che portano dentro quell’arcobaleno, indossandolo come un manto. Anime piumate d’arcobaleno…

M’appartengono le anime piumate d’arcobaleno

rivestite di un pudore anonimo.

M’appartengono gli spiriti celati in armature

bordati da cromatica ruggine incrostata,

ma così puri.

Li scelgo,

e m’inoltro in pupille di vitalità dilatate

capaci di contenere le maree

capaci di scavare trincee.

Talvolta, come cecchini addestrati,

colpiscono diritto

al petto, alla tempia, allo stomaco

ed è tutto un turbinio, dopo.

D’emozioni variopinte, sparate da un arco,

dardi curvi che s’incuneano nel di dentro,

fondando colonie virali nel tuo centro.

E non sai più, se sei solo tu o se rappresenti

una moltitudine multicolore che s’esprime isolata

ma raggiunge la cima, come fosse in cordata.

Emanuela

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